Talvez embriagado, ainda era tarde,
mas nos confins do meu sono e mente,
não foi difícil encontrar uma dor ardente.
Nem mesmo meu nome é distinguível.
Não acho que alguma coisa precise ser
Desde a vida, até a morte
Sem motivos pra ceder...
Pois eu estava no canto da cama.
No chão frio encontraria a morte, um devaneio
Por canto de olho,
talvez apenas um fio de cabelo.
Pelas coisas que me lembro de ter visto
eu nunca desisti de pensar
Ideias que eu nunca escreveria, continuei pensando
Não poderia continuar.
A janela estava aberta
Pés bem longe do chão
O cobertor me aquecendo
Um tremor sem razão
Ele estava de tocaia na janela.
Não adiantava sequer pensar ou mudar de decisão
pois antes de qualquer piada velha
sou eu, o executor de ideias.
CONVERSATION